Post by Cieran Bealtaine on Apr 30, 2010 5:57:53 GMT -5
Fra den blæksorte nattehimmel faldt der en tung, fugtig regn imod den iskolde jord. Uset gennem mørket nærmede en hestetrukket sort karet med fløjlstag sig skolen, camoufleret af nattens sorte kappe og så uundgåelig som den hylende vind der havde sat ind.
Bag de tykke røde gardiner i vognen sad en skikkelse tilbagelænet i sædet, med en kutte trukket over hovedet, hvis ansigtstræk var fuldkommen dækkede. Ud af hætten kunne løse totter af vildvokset brunt hår anes, sort i kanterne som efter en brand, men stadig med den brune farve intakt. Ansigtet smilede et smil gennemsyret af kulde og krydret med spor af kynisme og en samtidig nærmest barnlig forventning. I hænderne var der en kolbe, en gennemsigtig glasgenstand hvori der var et svagt magenta væske i. I mørket er jeg sikker, For der var vel ingen andre steder han var det. Men det ville snart ændre sig, vidste han. Hjulene skurrede imod den smattede vej under dem, og kareten skar sig gennem mørket som det første dagslys ville gøre om knap 6 timer. Du er blevet undervurdet før, Cieran. bemærkede han til sig selv, idet han lettede på gardinet og kunne se lys på vejen, der tydede på at han snart var fremme ved sit mål. Selv den mindst farlige væske kan vise sig at være dødbringende. tilføjede han, og lo let af sine egne tanker.
Vognen gjorde holdt udenfor skolens solide trædøre, og langsomt åbnedes den knirkende dør. Den kutteklædte skikkelse trådte ud, stadig holdende kolben i sine hænder. I løbet af et splitsekund var en enkelt godt slidt rejsekuffert blevet halet ned fra taget, og han bevægede sig op af de store stentrapper.
Indgangshallen han trådte ind i, var spækket med unge, såvel som gamle ansigter. Hans ankomst havde åbenbart ikke været helt ubemærket. Han satte sine effekter på jorden, og trak hætten tilbage over hovedet, så de kunne se ham. Deres nye Eliksirmester. Øjnene var grå, gennemtrængende og vurderende, ansigtet var hårdt og markeret, men smilet på de tynde læber var nok mere falsk, end hans egne tanker. "Godaften." hilste han dem i sin skurrende irske accent, der dog stadig kunne forstås. "Cieran Bealtaine. Jeres nye brygmester." bemærkede han med et dobbeltsidet smil, hankede op i sine effekter og bevægede sig ned imod krypten med kuttens ender trukket bag sig. Udenfor forsvandt hestevognen, som om der intet særligt var hændt. Men var det sagen?
Bag de tykke røde gardiner i vognen sad en skikkelse tilbagelænet i sædet, med en kutte trukket over hovedet, hvis ansigtstræk var fuldkommen dækkede. Ud af hætten kunne løse totter af vildvokset brunt hår anes, sort i kanterne som efter en brand, men stadig med den brune farve intakt. Ansigtet smilede et smil gennemsyret af kulde og krydret med spor af kynisme og en samtidig nærmest barnlig forventning. I hænderne var der en kolbe, en gennemsigtig glasgenstand hvori der var et svagt magenta væske i. I mørket er jeg sikker, For der var vel ingen andre steder han var det. Men det ville snart ændre sig, vidste han. Hjulene skurrede imod den smattede vej under dem, og kareten skar sig gennem mørket som det første dagslys ville gøre om knap 6 timer. Du er blevet undervurdet før, Cieran. bemærkede han til sig selv, idet han lettede på gardinet og kunne se lys på vejen, der tydede på at han snart var fremme ved sit mål. Selv den mindst farlige væske kan vise sig at være dødbringende. tilføjede han, og lo let af sine egne tanker.
Vognen gjorde holdt udenfor skolens solide trædøre, og langsomt åbnedes den knirkende dør. Den kutteklædte skikkelse trådte ud, stadig holdende kolben i sine hænder. I løbet af et splitsekund var en enkelt godt slidt rejsekuffert blevet halet ned fra taget, og han bevægede sig op af de store stentrapper.
Indgangshallen han trådte ind i, var spækket med unge, såvel som gamle ansigter. Hans ankomst havde åbenbart ikke været helt ubemærket. Han satte sine effekter på jorden, og trak hætten tilbage over hovedet, så de kunne se ham. Deres nye Eliksirmester. Øjnene var grå, gennemtrængende og vurderende, ansigtet var hårdt og markeret, men smilet på de tynde læber var nok mere falsk, end hans egne tanker. "Godaften." hilste han dem i sin skurrende irske accent, der dog stadig kunne forstås. "Cieran Bealtaine. Jeres nye brygmester." bemærkede han med et dobbeltsidet smil, hankede op i sine effekter og bevægede sig ned imod krypten med kuttens ender trukket bag sig. Udenfor forsvandt hestevognen, som om der intet særligt var hændt. Men var det sagen?
